D. Anabela - Um exercício banal.

Anabela boceja em frente ao écran de computador, enquanto faz umas palavras cruzadas, disfarçada e incógnita. Pensa que se um dia não aparecesse no trabalho, ninguém daria pela ausência.
Comodamente instalada, tem vários papéis espalhados pela secretária, em molhes díspares e soltos, pois os anos todos na repartição pública ensinaram-na a nunca parecer ociosa.
Bocejo, mais uma vez. Oh para quando o Verão?, pensa enquanto de língua de fora e lápis pequeno traça os caracteres de umais uma palavra nova que aprendeu: pusilânime. Anda com vontade de atirar bem atirado um forte pusilânime ao seu chefe, o Sr. Antunes, que desde que a mulher morreu anda murcho e sem graça e corre para a casa de banho de cinco em cinco minutos, fungando como se fosse fumador inveterado. Mas a definição do dicionário da Texto Editora também não se aplica assim tanto a ele. O Sr. Antunes não é propriamente cobarde nem medroso, é apenas o Sr. Antunes, viúvo, conhecem-se vai para cinco anos, nunca lhe faltou ao respeito, dá-lhe umas notificações que ela arquiva cuidadosamente numa pasta preta que diz Notificações, um dia destes vai ter de começar a numerá-las que no outro dia apareceu aí uma reclamação e ela viu-se aflita que não encontrava a notificação 0187/86.05.97, o diabo os carregue a todos, que se não fosse o Ricardo, rapaz novo e bem parecido que coitadinho se licenciou em Relações Internacionais e anda fazendo de conta que gosta de trabalhar nos Correios da Damaia, Buraca. Pobre moço, vai de lambreta. Ao menos eu venho de comboio, que as lambretas são perigosas já o meu paizinho o dizia, que deus o tem que deus o levou.
Anabela sabe que um dia ainda lhe cortam as vazas, tiram-lhe o tapete, fazem-lhe a folha. Mas está atenta e sabe disfarçar bem. Para com os seus botões pensa no que poderá fazer para o jantar. Hmmm... uns pastelzinhos de bacalhau do Sr. Carlos? Acompanhados com arrozinho de tomate solto? Já não lhe apetece cozinhar e o cheiro a fritos enjoa-lhe a narina sensível. Hoje de manhã como era segunda feira decidiu atacar o dia com uma saia plissada cinzenta que lhe rodeia a cintura e a faz sentir mais nova, mais a blusa aos folhos que ainda no outro dia comprou quando foi ao Colombo mais a prima Gertrudes. Até reparou que o senhor do quinto esquerdo, que apanha o comboio das 8h27 e sai em Entrecampos como ela a olhou com olhar de gula, que ela bem sentiu enquanto lê as gordas do Destak, que não tem tempo para ler os artigos de fundo. De vez em quando dá uma mirada aos pensamentos da D. Luísa, não percebe porque é que há uns tontos que a insultam , não entende, não gostam, não leiam, ora essa?O Sr. Antunes sai da casa de banho e ela endireita as costas. O homem está com olheiras coitado, ó Sr. Antunes que cara é essa que parece que viu um fantasma? O Sr. Antunes encolhe os ombros, cofia o bigode já ralo e suspira para quem quer ouvir ò D. Anabela, quem me dera ter a sua idade, que isto nós passamos e o tempo fica, e o que importa é ter saúde que já não a tenho.
Está quase hora de arrumar a mala e sair, que ainda tem de passar pelo Sr. Carlos, que fecha às sete e não quer perder o Malcata, que tem sempre umas perguntas tão interessantes. Bom, ela podia ter estudado mas na altura, que podia ela fazer, com a mãezinha doente, os irmãos na tropa e ela sem instrução?